Isabel Rengifo…un manto de aguasal en el amor y el desamor.
Preámbulo:
El amor en todas las civilizaciones y etapas de la historia se ha convertido en el hilo que marca la presencia, esa energía que mueve y traza los caminos, asida a los brazos de la brasa…ese fuego encendido convertido en deseo, en nostalgia, en esa búsqueda capaz de trastocar al hombre y convertirlo en ser sublime “en lluvia tenue y pura” trazando los senderos para la realización serena a pesar de tempestades. Aguasal, siete letras cargadas de todo un bagaje de vivencias, exploraciones y formas capaces de despertar el más dulce de los éxtasis en ese mar abierto sorprendiendo al marino, en esa expresión latente llegando hasta los tuétanos, despertando sortilegios en el secreto calendario, en esa bitácora y designio en los umbrales de la vida y la muerte.
Aguasal, texto ganador del concurso al Premio Regional de Poesía “Ángel Félix Gómez” 2019, a quien todos llamamos Felito y estamos seguros desde otros verdes, celebra y abraza, a nuestra reconocida Poeta Isabel Rengifo, quien envió su lauredo poemario con el seudónimo la cotiza rota, texto que fue premiado por unanimidad por un jurado conformado por los Poetas Magaly Salazar Sanabria, Juan José Prieto y Luís Malaver, quienes una vez revisados los textos aspirantes al importante galardón literario…se decidieron por Aguasal, por considerar que en el mismo, el lenguaje poético fluye armoniosamente manteniendo un tono que logra crear una tensión entre emoción y estética verbal para, con la distancia necesaria, dialogar con los lectores sobre temas
intensos (…).
Isabel, reside en nuestra isla de Margarita desde el año 2003. Ha participado en varias ediciones del Festival Mundial de Poesía, siendo homenajeada en la Feria Internacional del libro FILVEN Nueva Esparta. Ha dictado talleres para jóvenes y adultos por la Casa Nacional de Las Letras “Andrés Bello”; taller de Poesía Creativa para las privadas de libertad en el Centro Penitenciario Femenino Región Insular, además de talleres y ponencias por La Fundación de Niños Lectores del estado Nueva Esparta.
Sus trabajos han sido publicados en diferentes medios de comunicación regional y nacional. Confieso es su primer libro editado.
Vertiente se complace en compartir con sus asiduos lectores, además de una selección de sus textos poéticos, el prólogo del libro del reconocido y respetado hombre de las letras: Poeta Ramón Ordaz.
ISABEL RENGIFO Y EL DUELO DE AMOR
La fuerza del amor es una fuerza ciega. Acontece de súbito, pero los implicados pocas veces saben hacia donde apuntan los vectores de su posible realización. El amor no tiene propósitos, aspira a transitar libre, sin obstáculos; no tiene metas, tiene deseos; no hay destino asignado. Es una virtualidad como el horizonte, pero hay que seguir sus luces si queremos saber que estamos vivos, que es necesario «marciare, non marcire», como acuñó el poeta Filippo Marinetti la divisa del futurismo, más allá del uso político que hizo el fascismo de ella. La frase sigue siendo luminosa: marchar, no pudrirse; avanzar, no estancarse, porque hay que entender, asimismo, que, por el camino de esa embriaguez, contradictoriamente, dejamos de ser libres para ser cautivos de las fantasías, ilusiones y sueños, porque es también el amor una alienación, un dulce cautive-rio, hasta el día que lo inesperado ocurre y rompe su magia, deshace las ataduras del hechizo.
Historiar el amor es imposible. De la Biblia a nuestros días no hay biblioteca que aloje sus pasiones y trashumancias. Y es que detrás de los fragores de las batallas, del más cruento belicismo de las distintas épocas, siempre hay oculta una historia de amor. El único Dios es el dios del amor, aunque nos haga la guerra.
Cualquier escenario es propicio y fecundo para la epifanía del amor, pero si alguno hay fulgurante es el que festeja Andrés Eloy Blanco en su poema «Regreso al mar»: Siempre es el mar donde mejor se quiere, / fue siempre el mar donde mejor te quise;/al amor, como al mar, no hay quien lo alise;/ ni al mar. Como al amor, quien lo modere.
Conocíamos los originales de este poemario porque la autora nos lo facilitó para un juicio de lector, que es lo que soy. Desde entonces, harán unos siete años, nos satisfizo su pulcra escritura. Hoy, que lo releo para este prólogo, siento el mismo entusiasmo expectante de la primera vez. Es una poesía discreta, que se sostiene sin vacilaciones en su trance lírico, confesional de un amor que tuvo su auge y su caída, pero fiel a lo vivido y lo sentido, sin grandilocuencias, sin exaltaciones gratuitas, sin lacrimosos versos dando traspiés, sin las facturas del resentimiento por supuestas pérdidas o abandonos; por el contrario, todo es nobleza en su escritura bizarra, donde el lamento está ausente casi, porque todo amor es celebración, independientemente de su conformidad o fugacidad.
El tema del amor es el más difícil de tratar en la poesía, por su abundancia, por la recarga de lugares comunes, por los riesgos de lo cursi y lo banal, por el arrojadizo paroxismo o despecho novelero. Salva muy bien los escollos, en su periplo marítimo, la poeta. Porque ante la adversidad, allí está el áncora de la poesía para no naufragar.
Los versos del autor de Giraluna bien pueden servir de antesala para abordar la lectura de Aguasal, poemario de Isabel Rengifo. Si la misteriosa, cautivante belleza del mar nos seduce, no es menos cierto que detrás de esa belleza hay historias destino de naufragios y adioses. borrascosas, indescifrables, muchas de ellas marcadas por un Conocíamos los originales de este poemario porque la autora nos lo facilitó para un juicio de lector, que es lo que soy. Desde entonces, harán unos siete años, nos satisfizo su pulcra escritura.
Hoy, que lo releo para este prólogo, siento el mismo entusiasmo expectante de la primera vez. Es una poesía discreta, que se sostiene sin vacilaciones en su trance lírico, confesional de un amor que tuvo su auge y su caída, pero fiel a lo vivido y lo sentido, sin grandilocuencias, sin exaltaciones gratuitas, sin lacrimosos versos dando traspiés, sin las facturas del resentimiento por supuestas pérdidas o abandonos; por el contrario, todo es nobleza en su escritura bizarra, donde el lamento está ausente casi, porque todo amor es celebración, independientemente de su conformidad o fugacidad.
El tema del amor es el más difícil de tratar en la poesía, por su abundancia, por la recarga de lugares comunes, por los riesgos de lo cursi y lo banal, por el arrojadizo paroxismo o despecho novelero. Salva muy bien los escollos, en su periplo marítimo, la poeta. Porque ante la adversidad, allí está el áncora de la poesía para no naufragar ¿Qué no es repetición en nuestra existencia? De nuestro itinerario original todo es suposición, incierta semblanza.
Los pasos originales impregnaron nuestro ADN; viajan en nuestra memoria. Cualquier hallazgo puede pretender originalidad, pero por sabido se tiene que es aspiración vana; «poco o nada se inventa», sentenciaba Gracián, concediéndole valor a una sabia elección. No somos más que eterna repetición, y lo ignoramos. Expresa Rengifo: Mis lágrimas/ ah mis lágrimas son de la mar el oleaje en su continua repetición; un sesgo lírico que nos remite al Cementerio marino, de Paul Valéry: esa disolución en la manifestación material del mar, el oleaje, es taxativa en el recorrido que se propone la voz poética.
La sensualidad de las imágenes domina el espacio poético de Aguasal. El titulo ya es una feliz escogencia para comprimir su experiencia ante la vastedad del mar. Repasa, escudriña, los lugares, las huellas del aliento por donde estuvo o pasó el amado, los rastros ocultos de su posible vuelta, los signos de una presencia que sigue allí, que no cesa, porque el regocijo de lo compartido es también júbilo eterno en nuestra memoria.
Cito el siguiente texto como evidencia:
Regreso al rumor del muelle solitario
a oír el crujir de su madera
la brisa va haciéndose camino entre mi ropa
y mis pies lanzan palmeras de agua multiplicadas de prismas.
He orado en este lugar y quebrado mi fe
abrazada al mismo noray
como si fuera la extensión de tu mudez
en un altar jaculatorio.
Hubo una despedida que marcó las horas postreras de a quien no le queda más que contemplar el espacio abierto, la inmensidad, donde la voz interior, contenida en su circunstancia, no puede gritar, pero sí acudir al bálsamo de la palabra para el registro del acontecimiento. Todo el entorno se multiplica de voces, a cada paso de la mirada hay lenguajes que reparan, bautizan y dan señales de cuánto vive el ser su nostalgia en el alma de las cosas: «Sostengo en mis manos las cenizas del adiós», «y tú el amo de todos mis silencios», «te haré un cielo con luciérnagas/ donde nadie te dirá mal nombre del ocaso ni quedará tu cuerpo tendido la intemperie», «ningún adiós se va solo», «el faro sigue ahí con sus espadas cortando la niebla y la fe del náufrago», «y tu voz í dónde está tu voz sin amor y sin muerte», son versos extraídos de distintos poemas para evidenciar cómo se desplaza el duelo de amor. Hay momentos de flaqueza, cuando la voz se rinde ante lo imposible, ¿cómo no darle curso a la exasperación? El campo sensorial es todo suyo: «escucho como si las aves. gritaran tu nombre y semejante a un reptil busco tu olor entre las sombras // y no te maldigo a ti sino al recuerdo». Y es que lo más destemplado a que acude la poeta en su desahogo es también un reconocimiento de las bondades y bellezas del amor
Nunca imaginaste esta estela de desolación
mi maestro
mi nirvana
mi verdugo
¿Vivimos o soñamos en ese caduceo del amor? La realidad, tal vez, tenga poco que ver con sus hechos; lo cierto es que somos obra de una invención, de esas pristinas imágenes que rescatan los poetas. Como fe y testimonio de lo que alimentamos y necesitamos creer, dejemos aquí el deslumbrante poema de Emily Dickinson, amante y amada, a pesar de su autorreclusión:
El primer acto es el hallazgo.
El segundo, la pérdida.
El tercero, salir en busca
del «Vellocino de Oro».
No hallarlo, el cuarto. El quinto
saber que nunca hubo tripulación ni, al cabo,
vellocino de oro
y que también Jasón es un engaño.
Ramón Ordaz
Isla de Margarita, 2 de junio de 2025
Aquí fui el vigía
vi llegar desde lejos el cardumen
tan de lejos que aún no existía su espina
tan cerca su presencia
como una lluvia de granizo en la oscuridad
Reí del coral de fuego
y nos creíamos dueños del mar
el horizonte te fue consumiendo
hasta volverte agua y cielo en la inmensidad
-desde entonces-
la niebla rodea a una figura deambulando por la playa
los barcos hacen sonar el silbato
y espantan los presagios
Vi el mar a lo lejos dos
su lomo perfecto cortaba mi mundo en dos
una mitad se hacía pasar por muerta
y la otra sentada en la acera lloraba de amanecer
no pasó un alma que le ofreciera la mano
o le dijera:
la vida viene dando vueltas
y la ausencia es un grito de salmuera
un amargo temblor en los labios
El canto lastimero de la lluvia en la ventana
la calle parece una obra imprecisa de Renoir
el repiqueteo del agua me traslada a otro tiempo
y me digo balandra sin fondeadero
anclada en la herida lamiendo mis marañas
con el húmedo fantasma de tu sonrisa
asomado en la fría rendija del adiós
Desde el techo como un catalejo
me miras extraviado en el insomnio
y eres sobresalto en el trasluz de la puerta
tu aroma de yodo y sal invade mi habitación
ese desparpajo varonil tan tuyo musitando el rito
y esos verdes abismos detienen mi cadera a su antojo
Levantó vuelo y dejó en el espacio puñales
de plumas sangrantes
no volteó a mirar los días derramados
ni la intemperie
ni el hambre
y si en esa curvatura vacía de la espera
lo engulle un ave de mal paso
iré a su encuentro
y le cortaré las alas
Ya no necesita medir las horas pegadas a la pared
donde yacen corroídas las agujas del reloj
en la misma piel del cangrejo regresa
lo ido en otra máscara
excavando pasadizos en el recuerdo
las tenazas cortan el aire
calles impregnadas con tu salitre
reclaman el murmullo de tus pasos
el encuentro de los pies desnudos bajo el fragor de la faena
en las huellas silentes
sobre la pátina de las aceras
No regresará
desconoce al puerto detrás de su espalda
un arco del cielo se quiebra cruel sobre el añil
y la medida de su distancia será ese puñado de sal en la garganta
Me vestí de agosto
miré la luna subir a su camarote
me llevó
la frialdad de la cubierta
a tus manos calentando mis pies
a ese olor de tu cuerpo
como si la sangre del océano corriera dentro de ti
mi ave del sur
pico abierto devorando el plenilunio
marca hundida en el reclamo de la arena
oí de nuevo tu risa y la lira
y amé en silencio este tiempo sin zurcido
Y me quedé en el humo elevado de mi taza
sin una palabra a la mano
carente de letanías y oscuridades
veladamente confronto el mirar traslúcido en la neblina
y reconstruyo su cuerpo bajo la sombra de la palmera
La palabra Gracias se queda pequeña cuando el agradecimiento es tan grande. Y que un diario de prestigio tome en cuenta mi trabajo de poesía lo es aún más. Siendo mayor la deferencia cuando se trata de la opinión y el saber literario de la poeta Mirimarit Paradas en su página Vertiente.
La poesía siempre es un largo andar/ nunca se sabe adonde termina… Éxito!