Rodolfo Rodríguez… manos heladas aferradas a la garúa
Por. Mirimarit Paradas
Preámbulo: Vertiente la página literaria, comparte con sus asiduos lectores, toda la fuerza y magia de los versos de nuestro querido poeta y baluarte cultural de nuestro estado Nueva Esparta “Rodolfo Rodríguez”; textos de su libro Cuchillo de adiós menguante, recientemente presentado y bautizado en la Feria Internacional del Libro – FILVEN- en su XXI edición. Fiesta literaria en la cual fue homenajeado, realizada con gran éxito en la ciudad de La Asunción (27,28, 29 de noviembre), libro presentado por el poeta, escritor y profesor universitario Luis Emilio Romero.
Cuchillo de adiós menguante es un texto que trasciende la sensibilidad, recordándonos la infinidad del tiempo y el espacio a través de la evocación del recuerdo de un ser amado. Los objetos materiales juegan un papel importante en cada uno de los poemas, ya que contienen la memoria de diferentes eventos sucedidos, traídos por el poeta a colación como añoranza de esos momentos que nos marcan, que se instalan en nuestra memoria como nostalgia de esos momentos que ya no volverán. Rodolfo Rodríguez (Juan Griego, Nueva Esparta, 1950), actor, director, coreógrafo, dramaturgo, poeta, narrador, artista del performance, editor, maestro de teatro y danza.
Estudió comunicación, Mención Audiovisual, en la Universidad Central de Venezuela. Declarado Patrimonio Cultural Viviente del Municipio Marcano con motivo de sus 50 años en la escena. Declarado Patrimonio Cultural Viviente del Estado Nueva Esparta. Ha realizado más de 60 producciones de teatro y participado en festivales internacionales de teatro en México, Guatemala, Venezuela y otros Países.
El retrato
Se fue de vanidad
dejó un retrato
y por detrás escrito
un nombre apócrifo
Nadie le reconocería el engreimiento real
ni su fiel fisonomía
ni lo llamará por su verdadero nombre
Cuando alguien le dijo Jesús
en su lugar respondió José
-es su hermano Pedro-
Y así vive
y así muere
En el obituario de los que nunca
fueron.
Algún día
cuando regrese
sabrá que el retrato no era el suyo
Y que él no de él
más que una ilusión
Recostada en la sombra
La Pluma
te espero después del vuelo
en el ayer de la pluma
entre el temblor de la mano
y la mirada del río
Lo mejor que fui
lo viví en tu árbol de ausencia
sentado en tu rama estía
más allá de la memoria que habita
la perpetuidad del cielo
La Puerta
háblame de la lejanía
diga íntimo en la habitación de la soledad
mirada en la hendija abierta
aparte entre la razón y el despropósito
Véase en el desgaste de la madera
en el óxido del clavo
y si le habla la queja de la bisagra
aún le queda el remedo de la cerradura
Ayer la visitó el olvido
y hoy la viste el blanco de Holanda
-y si nada le queda pequeño-
no lo dude
es usted
con esa condenada manía suya
de saberse ausente cuando se entrejunta.
Los Zapatos
ese polvo
-¿es polvo o ceniza?
reconoce el paso en su silencio
y el adiós en la pisada
sabe de la piel de la que se hizo el calzado
y del martillo exacto que le ajustó el clavo en la suela.
Pero no intuye cómo llegaron aquí
cómo permanecieron
quién los trajo
y cómo recuerdan.
Ayer estaban en el rincón
hoy amanecen bajo la cama
blancos de sal
o moteados de cadillos
sin saber dónde fueron en la noche
Ni quién lo devolvió en el alba
bajo unas ramas de cielo verde
y un amargo estupor.
Intemperie
vine de vuelo
del ala de la otra noche
como decir
de clara ausencia.
De un lado quedó la cama vacía
del otro la habitación en soledad.
De la sábana nada supe
me cayó el lodo de la intemperie
con su perpetuo lavar de cielo
y un eterno rodar de nube.
De regreso
Lo que te nombra se dice ausencia.
Uno oye el canto
y más atrás llega la lágrima intacta
y si se detiene la paloma en el techo
ha de ser porque reclama compañía
Y tú andas de regreso en soledad
encendiendo luces en el rincón
hablando de lo que fue
aunque nada haya sido
más que sombra de lo despierto.
La lejanía
de lágrima vino
a seducir nostalgias.
Se fue en silencio
con un bosque en las manos
y la nada de mis ojos
haciendo aguas,
De exhalación pereció.
de lejanía.
La mano
cada reflejo de mi mano
es un gesto ciego
una sombra
que se imita a sí misma.
La despedida
he venido a despedirle.
Dese vuelta
cierre la puerta y márchese.
Y si alguien en su ida le pregunta
dígale que usted se llama lejanía.
La nada
en mí
hay otro.
Alguien más
que reclama
en el cielo de ayer
el por qué
de esta nada de hoy.
El paso
¿Cómo se devuelve tu paso
Antes de llegar al río?
¿cómo
-sin saber de tu reino-
se acuesta en la calma el follaje
y se reduce la habitación
a respiración y sobresalto?
